Sinon, à part ça, je ne suis pas beaucoup à l’atelier. Caroline y fait des permanences l’après-midi. Je n’aime pas les permanences, cela me fait penser à mon service militaire. On « bitumait » six heures d’affilée. « Bitumer », c’est monter la garde debout, sur le bitume. (Pas besoin d’aller chercher loin les explications sémantiques, il faut rester basique…).
J’ai vendu quelques photographies qui sont en haut de l’escalier et sur lesquelles tu tombes forcément si tu vas te faire tatouer à fantaisienoire. Je pense sincèrement que je n’en vendrais pas sinon. Qui a envie d’exposer chez lui l’image d’un inconnu en maillot de bain ? Aimer mes clichés, ce n’est pas normal. Pour les acheter, il faut être tordu. Les exposer, c’est de la psychiatrie. J’en suis conscient.
J’ai déjà essayé de shooter des trucs qui font consensus, mais j’ai vite constaté mon inefficacité, au point de vouloir arrêter ma passion. Depuis peu, j’accepte ma condition. Je gribouille. Je griffonne. Je révèle ce que mes yeux voient. Le beau ne me fait plus vibrer. J’observe des comportements, je vous les présente. Point barre. Il y a même une part de jouissance dans cette démarche : celle de rentrer dans la vie d’un inconnu un court instant.
La photo de plage, c’est un plaisir solitaire. De la balade à la prise de vue, la photo documentaire, c’est la Harley de la photo. Une action pourtant simple en apparence, voire insipide, mais incroyablement complexe. Je vous invite à tester. Il faut des années pour être à l’aise, cadrer à la volée, trouver la scène intéressante et la rendre pertinente. Tout va vite. On a un seul essai. Il faut composer avec l’humain. Désamorcer les réactions virulentes, rassurer, apaiser.
Ce que j’aime encore plus dans cet art, c’est qu’on n’est jamais content du résultat. L’alchimie, elle, est théorique. Elle arrive tellement rarement qu’elle nous incite à recommencer, sans autre but qu’une satisfaction personnelle. L’humilité d’avoir immortalisé une époque, une scène de vie que peu vont apprécier.